21.01.2009 в 16:19
Пишет  Lavern:

Денису Давыдову
Трещат в очаге поленья, за дверью скребется вьюга,
И кто-то, украв гитару, терзает под смех лады.
Поэт-забияка грезит, и греет о трубку руки,
И мысли текут неспешно, и кольцами вьется дым.

Покуда не тронул иней волос смоляные пряди,
Вы тешитесь звоном стали и острых веселых рифм.
И пальцы привычно-цепко сомкнутся на рукояти,
Такой же родной и верной, как старый гитарный гриф.

Листает былое память - страницы военных хроник,
И славно, что это – ваше. И славно, что время – ждет.
Но вы от войны устали, не правда ли, подполковник,
И так же боитесь мира, как ладана – старый черт.

Вам страшно ржаветь ненужным, от скуки и пустословья,
Храня в тишине тоскливой кресты боевых наград.
Однажды повесить саблю – навечно! – у изголовья,
Сменивши блестящий ментик на мягкий ночной халат.

Но это, конечно, позже. И нынче, конечно, лучше,
Гусар озорное братство, убогий лесной приют.
И вы, отогнав раздумья, глотнете войны и пунша,
И звонкие ваши вирши с обветренных губ вспорхнут.

И будет еще немало дуэлей и котильонов,
Клинков, лошадей и женщин, и песен – хмельней вина.

И тихо мурлычут струны, и мягко крадется дрёма,
А в двери скребутся вьюга, сомнения и война.

URL записи